CLAUDIO PIERSANTI, Quel maledetto Vronskij (Rizzoli)

È un amore forse fuori dal tempo e anche un po’ strambo. Giovanni costruisce trenini e stazioni, detesta i corsivi perché gli sembrano lettere zoppe. Di Giulia è innamorato, ma anche ammirato, folgorato dalla bellezza e da quello che ha raggiunto: è laureata, parla tre lingue, legge molto. Sente forse di non meritarla. E tutto precipita. Come l’ibisco fiorisce all’improvviso, lei va via e lui appassisce. Capisce di essere un teorico dell’esistenza, ma la pratica e la vita sono un’altra cosa.
E poi si va avanti, tra assenze e ritorni, libri da copiare e pagine da scrivere. Alla fine ti accorgi che questo non è un romanzo su una famiglia, ma sugli individui di una famiglia. Giovanni e Giulia si appartengono, ma fondamentalmente appartengono a se stessi e a quello che hanno capito dell’esistenza. Non è quindi il ritratto di un amore, almeno non solo, ma di persone che fanno le loro scelte a costo di non essere capiti. E sempre alla fine, nonostante la fine, capisci anche che non è un libro triste, semmai un inno all’amore alla Edith Piaf, pieno di sofferenza e dolore e timidezza, ma con lo sguardo alto e fiero.
C’è anche un altro amore, in sottofondo, mentre il mondo cambia: quello del tipografo per il suo lavoro, di un artigiano per la sua lingua antica delle gru che nessuno vuole più parlare. E poi, certo, c’è quel maledetto Vrosnkij. E questo è forse l’ultimo amore di cui si parla, quello per la letteratura vera in una società che oggi autorizza chiunque a credere di essere uno scrittore, un omaggio a quei libri che ti hanno cambiato la vita o che, nel peggiore dei casi, ti hanno aiutato a viverla meglio.
Claudio Piersanti è, come sempre, perfetto nella scrittura, che scorre come deve scorrere. Senza fermarsi. Come le cose della vita. Come l’amore. Come un uomo che ricopia Anna Karenina per non scomparire e che rilega tutto in copia unica. Perché le singole parole si possono copiare, la vita delle persone proprio no.

Massimo Cotto

foto Franco Rabino